Poésie, art, culture.

  À quel moment, un ami, un amant, devient-il un parfait inconnu?  C'est dans ces silences qui s'étirent, d'abord imperceptibles, puis assourdissants. Dans ces messages qui restent sans réponse, comme des bouteilles à la mer échouées sur des rivages déserts. C'est dans ces regards qui, autrefois complices, ne brillent plus de la même étincelle. Le temps, tel un sculpteur impitoyable, érode les souvenirs les plus précieux. Les rires partagés se fanent comme des fleurs oubliées dans un vieux livre. Les promesses d'éternité se dissolvent dans l'océan du quotidien, emportées par les courants de la vie qui nous entraînent sur des chemins divergents. On ne remarque pas tout de suite cette métamorphose. C'est subtil, comme l'automne qui teinte les feuilles une à une. Un jour, on réalise que les conversations jadis profondes se sont muées en banalités polies. Que les secrets autrefois partagés dans la pénombre de nos confidences sont devenus des mystères gardés ...

  À quel moment, un ami, un amant, devient-il un parfait inconnu...?  Est-ce dans la brume des matins où ton nom ne danse plus sur mes lèvres ? Dans ces aurores silencieuses où ton souvenir s'effiloche, tel un songe qui se délite ? Je cherche, dans les recoins de ma mémoire, l'instant précis où ton image s'est mise à pâlir. Dis-moi, est-ce dans ces messages inachevés, Ces mots qui meurent avant d'être envoyés, Ces pensées qui n'osent plus traverser l'abîme entre nos mondes ? Ou peut-être dans ces sourires qui s'éteignent, Comme des étoiles lasses de briller ? Je contemple les vestiges de ce que nous étions, Fragments épars d'une intimité défunte, Photos jaunies où nos rires résonnent encore, Échos d'une symphonie que nous ne savons plus jouer. Comment les mains qui connaissaient par cœur la carte de mes cicatrices Sont-elles devenues ces ombres lointaines que je ne reconnais plus ? Comment ton regard, jadis miroir de mon âme, S'est-il transformé ...